Pixel por Pixel

Pixel por Pixel

(ensaio desinformático)

O download do último anti-vírus voltou a dar problemas. Mas desta vez era mais grave. Azureus estava debilitado e nada o protegia da estirpe N56-Beta04 que lá fora, em ambiente hostil, dizimava ricos e pobres, brancos, pretos, rosa, placas gráficas e de silício, intelectuais de Feng Street e até, ouvira-se, elementos da Backbone. Os velhinhos Linux Pro foram os primeiros a sucumbir.

jus vitae et necis

Metrobit, Ano 2039.

UPS!!! fora descoberto, a UUencode corria agora no seu encalço. A pena por fazer qualquer download ilegal no submundo de Gateway era tão somente o apagamento por completo de todo o sistema. Não mais viagens virtuais, sexo on-demand, chats neurais, chips sem açúcar ou mesmo direito a reparações na hora. Era simplesmente banido de todo o DNS.

Mas nem sempre as comunicações foram assim. Em tempos tinha sido um programa bem comportado, jovem influente e promissor, brilhante aluno na Router School, 2º classificado no concurso de velocidade do processador e 4º nos jogos de memória por equipas, para além do honroso 1º lugar ex-aequo nos GIF awards... nada fizera prever este desfecho. E agora ali estava, correndo velozmente pelo ciberespaço, desviando-se por um lado de hackers que assomavam a cada esquina naquela web mal frequentada, e por outro, da UUencode cega por mostrar trabalho ao Grande Servidor.

Archie era o único amigo que o poderia ajudar.
Lançou o mirror em que tinha trabalhado afincadamente nos últimos meses para despistá-los e desatou, insistentemente, a inscrever a sua password no TCP/IP de Archie. Assim que o moderador lhe deu acesso, entrou com toda a largura de banda possível e esperou. Passado o tempo necessário a estas coisas, devido a um protocolo de segurança rígido e apertado, Archie utilizou o dial up fugindo assim ao controlo da UUencode que deixara de usar tão arcaico sistema.

Pertenciam ambos à Unix e eram os últimos representantes dos tempos gloriosos da Firewall. Não havia ano em que não se reunissem para falar, pela enésima vez, das façanhas que realizaram com toda a destreza e valentia na sua missão na internet. Naquele tempo sim, isso é que era, havia uma netiquette entre softwares, não era como agora em que qualquer pirralho mal programado já vinha revestido com fibra óptica à nascença, no mínimo. Mas os bps mudaram e com o passar das actualizações os utilizadores esqueceram-se deles e agora eram obrigados a viver em caches aqui e ali, vergonhosamente.

Trocaram ping’s entre si e fizeram log in. Sem delongas, as FAQ surgiram por si e não foi preciso esperar muito tempo para perceber que era chegado o momento.

ecce homo

À primeira vista JPEG não parecia simplesmente ter uma imagem à altura do intento, mas desenganem-se aqueles que acham que cresceu passando a vida em videojogos ou a enviar smileys por SMS à custa de promoções de Natal. Não, a vida tinha-lhe sido difícil e por vezes chegou mesmo a ter sérios problemas de resolução. Ultrapassou essa fase mas sempre ficou um pouco comprimido com a experiência traumatizante de ver imagens zipadas à sua frente. Pequeno mas versátil já dizia a mãe. Em offline dizia-se até que não fora o episódio, mais por curiosidade do que por vício, de ter sido apanhado, em horário de formação do Magalhães, a espreitar pelo IRC das raparigas com um domínio falso, e o seu upload poderia ter sido outro. Ficou a saber-se mais tarde que tudo partiu de uma denúncia com aviso de recepção da newsgroup da sala 3, invejosa por ter sido dotada de um modem mais lento.

Mas tudo isto eram agora gigas passadas e o presente é que interessava e JPEG era para todos os efeitos o escolhido. Este passado em tudo semelhante fez de Azureus e JPEG dois programas compatíveis, aos quais Archie acolhera e para quem tivera sempre um binário amigo. Ele era dos poucos que ainda se lembrava da importância destes na história de Metrobit.

in posterium

Apanharam várias auto-estradas da informação até chegar ao seu destino. Alojados num cibercafé, apressaram-se a colocar o primeiro disco rígido que encontraram como slave e explicaram-lhe o plano. Era arriscado, mas se conseguissem ludibriar o pérfido HTML o tempo suficiente para introduzir na forma de ficheiro oculto um blogue auto-destruidor inventado por JPEG, a batalha estaria ganha. Contavam para isso com a preciosa ajuda do cabo Firewire como agente infiltrado. Primeiro a RDIS, depois a ADSL, ambas passaram pela linha e não se aperceberam de nada e de repente 5, 4, 3, 2, 1... ERRO DE TRANSMISSÃO!!!! nada voltaria a ser como dantes e o software era livre, software livre!!! se os nossos avós estivessem aqui para festejar esta vitória da programação...

“No mundo, não mudam as ideologias, mudam as tecnologias”
Aldous Huxley

vagueio | passeio

(imagens urbanas .: 1)

22 para 23 . novembro. 08

Folhas secas no chão que me amparam a queda dos passos
Estação vazia de um comboio que já não passa
Calçada calafetada a beatas de outrora
Néons furiosos, sempre furiosos, em fúria

***

As veias, as artérias estão desertas
Consigo até ouvir o silêncio, chego até a ouvir o tambor
Talvez seja da noite, desta noite...

As caixas estão quase todas já fechadas
mas nalgumas o fósforo ainda arde

Alguns dos ramos mais altos das árvores dizem-me olá
Ando, ando, ando. Como se o cansaço pudesse aniquilar o pensar
No templo, as compras não param, para receber o menino que já não se vê há muitos anos
Oiço o sino baço ao longe, e a cadência abranda, abranda, abranda.
Encontro a sra. da abóbora de regresso a casa, pontual como sempre.

(A realidade está a tornar-se tão aborrecida e medonha)

A realidade está a tornar-se tão real, que realmente parece já não haver nada de interessante para realizar aqui


Há ronronares nocturnos de ansiedade lasciva que passam por mim
Coreografia quase marcada, lanço letras aos candeeiros e espero que no final possam fazer sentido, não que o procure
A escola parece-me um tarrafal, mas os guardas de moloch não estão aqui, só dão ordens
Está livre diz o Parque, está livre.
Na mensagem que interiormente já fora, expulso os ses e os mas, é a verdade que respira
Há estrelas a mais para mim na rua, o momento não é para isso
Há vapores ébrios e adolescentes no ar, sinto-me delator
Há um prenúncio de morte, anunciada, até Fevereiro, dizem-me
Cheira a enxofre mas os pés movediçam-se em petróleo

Volto a casa para buscar o cachecol. Saio com a caneta nova que agora já escreve.

Há qualquer coisa de relva nas nossas vidas, verde, confortável, extensa, fresca... mas fora dos ritmos

Sou um fiscal da noite e vagueio sem destino

Vou baptizando, lentamente a humidade o momento, o momento.

tALVEZ já não pertença aqui
tALVEZ ainda não tenha chegado
tALVEZ já não exista
tALVEZ tudo seja cíclico
tALVEZ já não haja novidade
tALVEZ qualquer coisa

Há falta de vida e de futuro nas conversas dispersas nas esquinas
Acuso o cansaço e o jardim acolhe-me por breves arfares
O castelo vigia-me, atento, atento.

Os latidos perseguem-me embora não sendo os mesmos. Muitos cães passeiam os seus donos, rédea curta

Sou atropelado imaginariamente mas, já passou... atingiu apenas a outra parte do tracejado

Há contradições latentes, pungentes, prestes a implodir-explodir, implodir-explodir
Há acasos, mas já não os chamo assim
Há qualquer coisa em mim que deseja partir a montra, sigo em frente, no caminho

Há qualquer coisa em mim em tudo isto, mas prefiro não pensar nisso, vou dormir

O segundo dia chegou a casa.

(a S. o meu par na dança desta noite)

O Primeiro Dia

A principio é simples, anda-se sózinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se bem no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo, dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado, que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que se leva a peito
bebe-se, come-se e alguém nos diz: bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vêm cansaços e o corpo fraqueja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso, por curto que seja
apagam-se dúvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar, sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vazia
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.

Letra: Sérgio Godinho

O Mercador de Coisa Nenhuma

Era uma vez há muito tempo num pais exótico e longínquo um homem de nome Abdul-ben-Fari, que era comerciante de tapetes na cidade de Abjul.

Vivia tranquilamente dos seus negócios, que lhe enchiam cada vez mais o cofre e lhe alegravam o coração. Era respeitado como um dos homens mais ricos da cidade e também, um dos mais felizes. Mas, num dos recantos do seu coração alegre (e não do seu cofre repleto), instalara-se um espinho de tristeza, que crescia e doía, às vezes.

Abdul-ben-Fari tinha um filho, Racib, quase um homem feito. Muito o preocupava Racib. Preocupava-o e afligia-o.

Que tristeza para Abdul-ben-Fari, quando espreitava o filho no armazém e o surpreendia a bocejar, sempre a contas com os infindáveis tapetes que era preciso desdobrar, escovar, limpar e voltar a dobrar, até que aparecesse um comprador que os levasse por mais do que eles valiam! Com que desgosto o pai de Racib via o seu único filho correr, mal fechava a loja, até à sombra de um jardim, para, de ouvido no chão, escutar o lento, progredir das raízes através da terra ou o erguer paciente dos caules em direcção à luz! E que estranha mania essa de contar as formigas de um carreiro, não sucedesse ter-se perdido alguma, desde a última vez que por lá passara ! E quem viu doidice igual à de se debruçar para dentro de um poço e pronunciar palavras sem fim, que o poço alongava, como uma boca cheia de ecos?

-Alá quis que eu tivesse um filho de cabeça ao vento - lamentava-se Abdul-ben-Fari. - Que hei-de eu fazer?

Mas os mestres de Racib tinham-lhe apreciado a inteligência, os vizinhos diziam-no bondoso e os clientes achavam-no amável.

- Talvez não tenha grande jeito para o negócio de tapetes - observavam alguns. – Mas isso que importância tem???

Tinha muita importância, imensa importância na conta de Abdul-ben-Fari. Se ele não estivesse sempre atento, o filho era capaz de vender um belo tapete de Cari-a-Chab como se fosse um trapo de esfregar candeias.

Ora isso tinha muita importância, pois então!

Um dia, depois de muito matutar, Abdul-ben-Fari chamou Racib, deu-lhe uma bolsa de dinheiro para as mãos e disse-lhe:

- Como me parece que não gostas deste negócio de tapetes, nem eu quero a minha ruína, toma este dinheiro para aplicares no negócio que preferires. Vai para outra cidade, faz o que achares conveniente. E daqui a um ano quero-te de volta com uma fortuna ganha por ti.

Lá foi Racib para outra cidade, de outra terra. Como é que iria arranjar-se? Que fazer com aquela pequena fortuna? A bolsa com o dinheiro do pai pesava-lhe muito , mas ele não se decidia.

- Talvez se eu vender água seja um bom negócio...

No dia seguinte, encheu dois depósitos de água pura, transportou-os para uma das ruas mais movimentadas da cidade e começou a apregoar:

- Quem quer gotas de água? Quem quer?

A sua voz cristalina soava alegremente, no meio dos pregões gritados pelos outros vendedores, mas ninguém queria gotas de água. Quando se aproximavam possíveis fregueses para encherem uma bilha, um barril ou um balde, Racib avisava-os:

- Quero que vejam a água a cair, gota a gota. Reparem como brilha ao sol uma única gota, vejam como se arredonda e se alonga até se desprender, deixando outra à espreita no seu rasto. E os círculos que abre ao cair...

Os clientes que viviam todos muito apressados e só tinham ideias de dinheiro e ganância na cabeça queriam lá saber destes pormenores. E iam-se embora, resmungando:- Este rapaz não tem a cabeça no seu lugar!

Nesse dia, Racib não fez negócio, nem no dia seguinte, nem nos outros dias. Talvez fosse mais feliz noutra cidade. E Racib correu muitas terras, tentando vender as gotas de água que ninguém queria comprar.- Vou mudar de negócio- decidiu , um dia.

Carregou duas grandes caixas de areia fina para as portas de uma cidade e começou a apregoar:- Quem quer grãos de areia? Quem Quer?

- Quanto pedes pelas duas caixas? – perguntou um homem que passava.- Só vendo um grão de cada vez, senhor. Repare que a areia, ao longe, parece cinzenta. Mas cada mão cheia contém um milhão de grãos todos diferentes, Eu tenho nestas caixas grãos azuis, pretos, amarelos, brancos e transparentes. Tenho grãos azulados, rosados alaranjados... de que cor quer?

Mas o homem já se tinha ido embora, enfadado com aquele mercador de coisa nenhuma. Sim, era esse o nome que lhe davam nas cidades por onde passara:- Racib, «O Mercador de coisa nenhuma». Que valor tinham gotas de água e grãos de areia? Para que serviam?

Ninguém gastava o seu rico tempo e o seu rico dinheiro a comprar artigos tão insignificantes. E a voz de Racib perdia-se como gota de água no meio do mar ou grão de areia no deserto.- Vou mudar mais uma vez de mercadoria.

Instalou-se numa cidade, onde não era conhecido, e passou a vender sonhos.- Como fazes para ter sonhos à venda? – perguntou-lhe um grande senhor, que o ouvira apregoar.

- Durmo , senhor – respondeu Racib.

- Quem me dera conseguir dormir... – respondeu o senhor. – Há tanto tempo que não consigo dormir e tanta falta me fazem os sonhos! Conta-me um dos melhores sonhos que sonhaste – pediu o senhor.

Racib contou um lindo sonho, uma longa história que começava no meio, voltava ao princípio e não tinha fim.

- Conta-me outro- pediu o senhor, deliciado.

Mais pessoas se tinham juntado à volta. Também elas queriam possuir um sonho só para elas, um belo sonho contado por Racib.

Teve sempre a casa cheia durante muitos meses tendo por isso ficado muito rico. E quando estava a expirar o prazo de um ano, que o pai lhe tinha dado, montou o seu camelo e, segurando firmemente uma pesada bolsa cheia de dinheiro, tomou o caminho de casa. Só não chegou a casa do pai, rico como o mais rico dos mercadores da Arábia, da Pérsia e da Turquia, porque no caminho, embalado pelo andar pausado do camelo, adormecera, sonhara e, durante o sonho, abrindo as mãos, deixara escorregar a bolsa com o dinheiro, que se perdeu no deserto. Mas vós, que lestes esta história sabeis que ele conseguiu porque também sonhastes.

“O mercador de coisa nenhuma” de António Torrado